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| Por " las Aracelis" que mueren cada día , en una sociedad que naturaliza, indiferente, una cifra más para la estadística fría y sinsentido, absurda, pido justicia! |
In memoriam
Entonces ella muere
a manos de una sombra que hiede de sombría
ella que fuera vuelo entre preguntas
alta hilera de sueños y mañanas
de anotaciones de entrecasa.
Ella
que escribía con un lapicito de bolsillo
la que cantó en la escuela y que guardaba
los números y las señas de sus quienes
los datos de sus dondes
enteramente chica joven.
La que se miraba caminar en las vidrieras
la que quería hacerse de un trabajo
una changa quizás para afrontar los días.
La chica que buscaba
uno que otro esmalte en las ofertas
para mirarse las manos con un son de color
con una espiga de duda en el albor de los ojos.
Ella
que se pierde en un blanco de silencio
donde acaso alguien le cante para que duerma
todavía.
María Cristina Ramos
poeta de Neuquén
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